— Une lettre à l'intention de K., n'est-ce pas ? Tu lui parles de hula hoop, du triangle isocèle et des parallèles, de la terreur que t'inspirent les amandiers en fleurs, du cimetière marin où, sous le bleu du ciel, reposent les ossements de Valéry, de ta volonté de retrait loin du monde tel un anachorète sans foi, du wabi sabi et de l'entrave aux gestes que représente le port d'un kimono, des spaghetti trop cuits, de ton amour quasi christique pour tes congénères — tes voisins en particulier —, des dernières tendances de la mode inuit qui emprunte aux touaregs, de l'élision du "e" dans le corps d'un vers, de la variante du pion empoisonné utilisé par Robert James Fischer, dit Bobby Fischer, etc.. Tu ne crains pas que K. ne finisse par se fatiguer de te lire, hein ? Tu veux qu'elle te laisse tomber, c'est ça ?
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